Diyar Mayil
© Crédits : Still Air (détail) de Diyar Mayil, photographié par Alberto Porro, 2025
Still Air — Diyar Mayil
Exposition en galerie du 11 avril au 24 mai 2025
Le vernissage aura lieu le 11 avril de 17h à 20h
Conférence d’artiste le 24 mai 2025 à 17h. Ouverture des portes à partir de 16h30
Still Air évoque le sentiment d'anticipation, marqué à la fois par l’attente de quelque chose qui advient et par l'attente que rien ne se produise - l'espoir et la peur s'entremêlent. Ancrée dans la réalité du deuil, cette œuvre s’inscrit dans les hantises de la vie quotidienne. Partant physiquement de l'infrastructure hydraulique et spatialement par les enclos architecturaux tels que les cours intérieures, cet espace propose un ralentissement du temps et un espace de contemplation. La précarité de la vie quotidienne est intégrée dans des matériaux qui peuvent fondre, s'infiltrer ou s'évaporer dans l'air. Dans le calme de Still Air, rien n'est ébranlé ni corrigé, seulement provoqué par un savoir tacite. Comment attendre alors que la douleur et le chagrin s'infiltrent sans cesse dans la normalité ? Comment supporter un poids invisible sur les gestes et les objets les plus banals, en apparence sans relation, de la vie quotidienne ? Dans cet instant où la surcharge d’information engourdit, l'ordinaire devient absurde. Par le jeu des dualités telles que le familier et l'étrange, le public et le privé, le réel et l'irréel, Still Air traite de l'intimité du politique, interrogeant les conséquences personnelles des événements publics au fur et à mesure qu'ils se déroulent.
© Crédits photographiques : Diyar Mayil photographiée par Alberto Porro, 2025
Diyar Mayil est une artiste qui œuvre en sculpture, installation et performance. Son travail aborde les questions du confort, de l'inconfort, de l'adaptation et de l'acceptation de différents corps dans les contextes publics et privés. Diyar Mayil est une artiste qui travaille dans les domaines de la sculpture, de l’installation et de la performance. Elle aborde les questions de confort, d’inconfort, d’adaptation et d’acceptation de corps différents dans des contextes publics et privés. Elle est lauréate de la bourse Claudine et Stephen Bronfman (2022) en art contemporain et lauréate du prix Liz Crockford (2023). Son travail a été soutenu par le Conseil des Arts du Canada, CALQ et le CAM et a été récemment présenté au Whitney Museum ISP, à la NARS Foundation à New York, au Centre Clark et à Circa Art Actuel. Elle est titulaire d’un baccalauréat et d’une maîtrise en beaux-arts de l’Université Concordia. Originaire d’Istanbul, elle vit et travaille à Montréal.
Still Air
Texte de Ramzi Nimr - Le 3 avril 2025
Je ne me souviens pas depuis combien de temps je suis assis ici avec toi. En fait, je ne me souviens de rien avant que nous nous retrouvions ici. Ici, dans cet espace, reconnaissable, mais inconnu - soudainement devenu étrange - nous cherchions à nous orienter. Comme si l'endroit parlait d'une voix qui nous était familière, mais dans une langue que nous ne comprenions pas.
Je ne me souviens pas du moment où le sens est apparu. Regardions-nous ailleurs, nous attardions-nous sur quelque chose d'autre ? S'est-il insinué en nous ? Peut-être qu'il dégoulinait du plafond, de manière irrégulière - une fuite, le signe d'une incapacité à contenir, la perte d'une frontière. Mais pas de manière traumatique, ni trop tôt, ni de manière excessive. Trop lentement, peut-être, ou seulement perceptible après coup, comme si un étranger s'était faufilé dans une maison. Je pense que nous sommes d'accord, en tout cas, sur le fait qu'il n'est pas entré par la porte d'entrée. Il s'agissait peut-être d'un simple inconvénient : un petit caillou dans la chaussure ou un grain de sable dans l'œil. Quelque chose qui clochait. Peut-être était-ce la raison pour laquelle vous vous remuiez constamment sur votre siège.
À quoi pensait-on exactement ? Je pensais à un sentiment de désordre ; vous pensiez à un sentiment d'unité. Nous avions tous les deux raison, si nous acceptons l'idée que la cohérence a autant à voir avec ce qui nous entoure qu'avec notre perception de cela. C'est à peu près tout - nous ne nous intéressions pas à la théorie, ni à quoi que ce soit d'autre autour duquel le langage patrouille les frontières. Aucun de nous n'était le représentant d'un point de vue particulier. Nous parlions simplement, construisant quelque chose ensemble sans sol ni plafond, prenant l'autorité de l'autre comme acquise.
Il était curieux de constater que rien ne semblait bouger.
L'immobilité de l'air était pour nous à la fois un répit et un mauvais présage. Comme si nous attendions que quelque chose se produise, ou pas, ou que nous soyons soulagés que quelque chose ne se produise pas. Dans l'immobilité, quelque chose s'attardait-il ou arrivait-il perpétuellement ? Pour être en accord avec la logique de ce qui existe, il faudrait toujours choisir.
Il y a dans le monde une méchanceté hostile aux questions sans réponses (y a-t-il autre chose que cette méchanceté, en fin de compte ?). Mais penser en termes d'une chose unique nous a semblé être une forme de violence. Refuser de choisir est une forme d'intervention - apprendre à haïr les conditions qui nous obligent à répondre en est une autre.
Seuls quelques instants de cette conversation me reviennent en mémoire. Un fragment : vous avez demandé s'il était plus important de penser au paradis dans les moments de désespoir, ou plutôt s'il était plus souhaitable de se réfugier dans cette vie, dans ce monde, et d'y trouver quelque chose d'habitable. Un autre fragment : J'ai demandé s'il devait toujours y avoir une distance infinie entre l'attente et la réalité. Qu'est-ce que nous présumons trouver ?
Enfin, une question à laquelle on pourrait répondre : pas ça.
Ici, dans le « pas ça », il existe un sentiment qui oscille entre l'émerveillement et l'horreur et qui, très brièvement, renverse tous les autres sentiments. Cela se produit à l'instant même où nous considérons la proposition très simple selon laquelle le monde n'était pas obligé d'être ainsi. Lorsque nous nous arrêtons pour nous demander : pourquoi ? Pourquoi nous faut-il si peu de choses pour nous représenter l'enfer à partir de ce que nous savons déjà ? Pourquoi sommes-nous tous devenus des experts de la perte?
Perdre, semble-t-il, est devenu une pratique quotidienne. L'oubli l'accompagne. Incapable de suivre le rythme de la perte, une grande partie de ce qui se perd semble glisser entre nos mains vers un endroit bien au-delà de l'oubli, vers le néant. Nous avons fait des allers-retours, nous demandant ensemble quelles formes d'inventaire, de documentation de cette perte, pourraient être inventées pour résister à cette habitude, si de telles formes existent. Des formes qui ne conduisent pas à la catharsis, qui est elle-même un art de la perte. Des formes qui nous obligent à nous asseoir avec la douleur.
Mais cela ne répond pas à la question qui a toujours été là, enfouie au plus profond de nous-mêmes : est-il possible, en fin de compte, de retrouver ce qui a été perdu ?
Un dernier fragment : la réponse n'était pas claire, mais nous avons convenu, vous et moi, que nous pouvions encore refuser d'abandonner cette idée que, malgré toutes les preuves du contraire, quelque chose pourrait être changé. Qu'il est possible d'améliorer des vies, ne serait-ce que d'une manière infime. Que nous pourrions prolonger la durée d'un moment au cours duquel quelque chose pourrait être fait. À ce moment-là, nous pourrions concevoir d'autres infrastructures moins rigides - des infrastructures qui peuvent être brisées en cas d'urgence. Des infrastructures qui ne sont jamais définitives et qui répondent directement à un besoin plus profond.
Des infrastructures qui conduisent l'eau.
Perdu dans mes pensées, je ne me souviens pas de la fin de la conversation.
Remerciements
Diyar Mayil souhaite remercier : articule, Mojeanne Behzadi, Léah Bellefleur-Gauthier, Oguzhan Cesur, Jules Desbiens, Marie-Michelle Deschamps, Monique Deschamps, Aurelie Guillaume, Kelly Jazvac, Irem Karaaslan, Maria Khoury, Tegan Moore, Ramzi Nimr, Brendon O'Neill, Alberto Porro, Fayez Sharabaty, Evan Snow, Kevin Teixeira, Benoit Therrien, Feyza Goksu Yuksel, Liz Xu
L'artiste remercie le Conseil des arts et des lettres du Québec et De Gaspé Furniture pour leur soutien.
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